Transferencia

 

 

 

 

 

 

 

Despuès de todo, la muerte es una gran farsante.

La muerte miente cuando anuncia que se robarà la vida,

Como si pudiera robar la primavera,

Porque al final de cuentas,

La muerte sòlo puede robarnos el tiempo,

Las oportunidades de sonreìr,

De comer una manzana,

De decir algùn discurso,

De pisar el suelo que se ama,

De encender el amor de cada dìa.

De dar la mano, de tocar la guitarra,

De transitar la esperanza.

Solo nos cambia los espacios.

Los lugares donde extender el cuerpo,

Bailar bajo la luna o cruzar a nado un rìo.

Habitar una cama, llegar a otra vereda,

Sentarse en una rama,

Descolgarse cantando de todas las ventanas.

Eso puede hacer la muerte.

¿Pero puede robar la vida?... Robar la vida no puede.

No puede concretar esa farsa... Porque la vida...

La vida es una antorcha que va de mano en mano,

De hombre a hombre, de semilla en semilla,

Una transferencia que no tiene regreso,

Un infinito viaje hacìa el futuro,

Como una luz que aparta irremediablemente las tinieblas.