Las tardes de domingo esperaré tu llamada. Maldeciré a las parejas que, abrazadas, sueñan con habitaciones de hotel desocupadas. Y odiaré con calma tu risa,  todas mis palabras, nuestra despedida.

Qué va a ser de mí, emprenderé un largo viaje para que el eco de tus noches nunca me alcance.
Qué va a ser de mí, dudo que en ningún bar me puedan servir todo el alcohol que necesito para olvidar.